Saudade

Foggy thoughts. Il faisait encore nuit lorsque mes bottes ont commencé à résonner sur Market St. C'est dans le brouillard que le district financier se réveille. Et moi avec. Je ne me sens ni étrangère ni chez moi. Et ce n'est pas pour me déplaire.
A Berkeley, il y avait du soleil et cette odeur d'eucalyptus qui vous pénètre les poumons. La library aux 9 millions d'ouvrages traînait encore en pyjama. La pelouse était d'un vert qui ne se trouve que sur photoshop. Un couple synchronisait son kata, en lenteur. L'ours-mascotte rugissait en marbre. Les bancs de mon école ont été repeints. Les portes étaient fermées. Je n'ai plus les clés. J'ai regardé par la fenêtre. Il y a une expo de photos de politiciens. Gore, Clinton (les deux), Nader, d'autres. Ca me suffit. Je ne veux rencontrer personne, surtout pas discuter dans le courtyard de ce que c'est que d'être journaliste in Morocco. Juste flâner comme l'étudiante i used to be. Envoyer des cartes postales (une, au moins). Regarder, entre deux passages de tram, ceux qui courent après leurs vies, leurs trains, leurs boulots, leurs crises. Me demander où je cours, moi.