Pause syndicale

Un homme. Une femme. Clic. C'est con ce clic. Apres, on n'est plus le meme. On se veut, on se flaire, on se renifle, on s'observe, comme des ennemis, comme des amis tout neufs, on se scrute, on se demande "est-ce que tout ca est vrai?", "est-ce que je me fais un film?", "est-ce que ca legitime un coup de fil a reveiller Yas a 3h du mat' pour tout lui raconter?". On s'attend, on s'impatiente, on sourit, on rit, on se re-regarde, on se calme, on s'enfievre, on fait des plans, on reve, on re-reve, on refait nos plans, on pense, on se dit "nous deux, c'est pas n'importe qui", "nous deux, on n'est pas les autres", "nous, on est ceux a qui on la fera pas", "on a deja vu tous les films, lu tous les livres, ecoute toutes les histoires, ce qui marche, ce qui ne marche pas, ce qui se casse la gueule, et pourquoi". "Nous on y arrivera". "Nous, on escaladra l'Everest des relations, on sera juste bien". Juste bien. Sans malentendus. Sans exces. Sans routine. Sans ennui. On reussira la ou Romeo et JUliette ont echoue. On aura la grace, la finesse d'esprit, la prestance. On aura la patience et l'eloquence. On aura la romance. On ira bien ensemble. On nous enviera d'etre si bien, si proches, si independants, si complementaires. Nos enfants auront des complexes de parents aussi brillants. Et droles avec ca. On s'etouffera avec notre propre echelle, dans la gorge.

Et un jour, j'ai vu. Je n'ai pas gagne a la loterie.