incomplet

Le sms était court et disait juste "can i spend the night with you?". Il le relut plusieurs fois en se grattant le crâne. Il rangea un peu en traînant de la patte. Il s'était déjà mis au lit lorsque le téléphone vibra. Il relut le message deux fois et se laissa choir sur l'oreiller.
Marre d'être le second choix...
Dehors, il pleuvait. Elle frappa à la porte. Ce n'était pas exactement frapper, c'était comme un chat griffant la porte pour se réfugier à l'intérieur. Il l'enveloppa de ses bras et elle le renifla longtemps sans rien dire. Elle lui mouilla son tee-shirt avec ses cheveux.
Il se demanda ce qui clochait cette fois, ses parents, l'Autre, mais ne posa aucune question.
Il y a des limites à la gentillesse. Où finit le "gentil" et commence le "con"?, se demanda-t-il en mettant du Macy Gray.
Et puis merde, elle était là, c'était tout ce qui comptait à ce moment, qu'elle ait choisi d'aller chez lui et personne d'autre, qu'elle lui faisait confiance, qu'elle se sentait bien avec lui.
Il lui laissa sa chambre à coucher et déplia son futon. Il n'arrivait pas à dormir. Il sursauta lorsqu'elle se glissa à côté de lui et s'enveloppa de ses bras. Il sentit ses pieds glacés contre ses mollets de footballeur. Il respirait à peine. Elle, la pompière pyromanne, qui allumait les feux puis les refroidissait d'un jet de parole.
Et parfois, il en a marre des douches écossaises des émotions, marre de se demander ce qui cloche chez lui malgré sa "perfection" affichée, marre d'attendre un déclic de sa part, marre d'espérer qu'un jour la tendresse vire à l'amour. "Quel con", se dit-il en la serrant un peu plus fort.