On s'en foot! (bis)

Je me suis jurée de ne pas regarder le match et de me concentrer sur mon script. Mais qui est-ce qui m'a foutu les journalistes du service sport comme voisins! Ils regardent tous le match et commentent tous, en live, et en même temps!

On s'en foot!

C'est Al Ahdath qui le rapporte ce matin: après leur défaite face à la Guinée, les Lions de l'Atlas se sont défoulés sur leurs vestiaires, en cassant, démolissant, se vengeant sur les équipements de leur regrettable -et attendue- contre-performance.
L'Union Africaine de Foot a condamné l'équipe à quelques 3000 dhs d'amende. Quel exemple pour nos hooligans domestiques!

Rubrique faits divers

Les 16 morts de Kénitra. Les blessés de Kénitra. L'évacuation de Kénitra. La colère de Kénitra.
Et Chakib Benmoussa de déclarer que: "la fermeté sera de mise pour éviter des situations similaires". Ah oui? Je serais curieuse de savoir comment. Il doit y avoir des millions de constructions aussi risquées que criminelles dans le pays. Mais pas aisé, le resencement précis.

Mirleft, par Ekh

Pour combien de temps encore pourrons-nous en profiter avant que ça ne soit envahi par d'immondes constructions...

Back in shape

J'ai mal. Très mal. Je suis courbaturée dans le sens le plus complet et le plus douloureux du terme. Je rêve d'un Big Mac bien fromagé voilà déjà plusieurs jours. C'est le moment idoine de parler de ma nouvelle activité, la plus triviale et la spéciale 2008, j'ai nommé: le sport.
Ca faisait longtemps. Trop longtemps. Mais il fallait bien se jeter à l'eau, vu notre condition physique assez mmh délabrée.
Jour 1. Miss K. à la rescousse pour le baptême. Avant son arrivée, je vainc ma timidité de bleue et me décide à aller courir un peu, sur le tapis, cela va sans dire, dans la salle 100% femmes. Une dame marchant à côté de moi me demande si ça ne me dérange pas qu'elle change de chaîne (car bien sûr, il y a un écran plat en face pour nous faire oublier la peine). La télé était sur Eurosport. La dame zappe vers la fabuleuse deuxième chaîne nationale pour suivre son feuilleton égyptien préféré. Et je vous jure qu'elle s'est bien dépensée après. Elle a conscienceusement mâché son chewing-gum, les yeux fixés sur l'écran, pendant une bonne heure.
Miss K. arrivée, on s'aventure dans un cours baptisé "fit combat". Super. J'ai de l'énergie à revendre et plein de stress à évacuer. Y a plein de monde, de toutes les couleurs, de tous les styles et de toutes les modes. Emerge un sosie de "The Rock", cheveux noirs jusqu'aux épaules, débardeur noir ultra-moulant et khaki militaire. On se presse autour de lui. Les femmes frétillent (je n'exagère pas) et les mecs tendent la main à l'"exemple qu'on veut tous être". La star sourie et, sur son podium, murmure un "theeeee kiiiing isss baaack". Le cours commence. En face de moi, le profil "première de la classe". La sportive par excellence, les muscles sculptés au millimètre, la queue de cheval impeccable, elle connaît les mouvements par coeur, elle fait même de l'anticipation. Woaw. A ma droite, un petit gars tout de rouge vêtu -que j'ai baptisé le petit chaperon- et dont le short est- sans rire- probablement plus court qu'un caleçon, qu'un boxer même. Lucky him, il n'est pas du genre poilu. Alors lui, c'est le fan absolu du Master et il l'applaudit à chaque fin de mouvement. Le groupie côtoyant l'idole, le sourire jusqu'à la fin du cours, le "yeeeah" de circonstance, les sifflements. Le package du fana, quoi.
Derrière moi, un monsieur dodu qui me fait sentir moins nulle. Un visage ami. Un sauveteur, quoi.
Le prof parle surtout en Anglais, ai-je cru comprendre. Je me gratte la tête lorsqu'il dit: "put your hand in my hand and i'll show you the way". J'ai compris plus tard que c'étaient des paroles de chanson, car le maître fait tout le cours synchro avec la playlist de son ipod. Chaque mouvement, chaque sourire, chaque gonflement des quadri, que dis-je, quinticeps, est renforcé par des quintaux de décibels harmonieux. Derrière le petit chaperon, deux inséparables amies, "à la vie à la mort", même marque de sportswear, brushing éclatant, sac Dior à portée de main, "sait-on jamais". Re-grattage de tête.
Le cours s'enchaîne dans une anthologie de mouvements de boxe thai. Je rêve d'un contenaire de ventoline dans lequel je plongerais la bouche ouverte et les narines en éventail. Vite, mon Sidi Bezbouz! Mes pores ruissellement, mon ventricule droit touche mon palais et le prof gueule: "Agilité, Puissance, Force!" Et les fans gesticulent, crient, applaudissent, frappent dans le vide un ennemi invisible. Et moi de me joindre à la furie collective, dans une sorte de coma ultra-vitaminé où plus rien ne compte: ni les cheveux qui se balancent, dans la transe de groupe, ni les strings qui dépassent, ni les lunettes embuées, ni les muscles du prof qui semblent de plus en plus gros, encore plus gros, toujours plus gros. On ne voit que ça, on ne veut que ça, ouster ces ch7imates dessensuelles et si indignes des esclaves de perfection que nous sommes devenus, malgré nous.
Ainsi, ce cours de fit combat est devenu mon nouveau rendez-vous incontournable, tant et si bien que j'ai délaissé mes anciennement adorés cours de step, donnés par un autre master, plus heu absorbé à regarder son reflet dans le miroir en faisant ses pirouettes, qu'à nous expliquer les mouvements. Mais ça, c'est une autre histoire. Vivement la prochaine raclée!

Zaitouna twist

....est le repas le plus important de la journée, oui.

En veille

J'ai un post en cours qui refuse de se terminer. Avant de fermer les yeux, je jette un dernier oeil au nouveau mac, baptisé à San Fran. Décidément, jamil jiddane. Wa ghali jiddane.
Autre nouveauté: Mango, qui lance sa ligne hommes.
Et enfin, je rêverai probablement d'embrasser George Clooney, même comme ça.

Renewed contracts

J'avais commencé un post sur la difficile année sociale qui s'annonce au Maroc et les épreuves qui attendent le gouvernement. Mais l'écrire était aussi agréable que de mordre dans de la neige...

Time to celebrate!

We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,
Running over the same old ground.
What have you found? The same old fears.

Great man walking

Et c'est le wild wild Sean Penn qui sera président du jury de la 61ème édition du festival de Cannes. Into the great taste.

His Blueberry tarts

Arnaque monumentale qu'est le dernier Wong-Kar Wai. Trois ans après le bittersweet 2046 et sept ans après le nostalgique, soyeux, pudique, asymétrique et ivre In the mood for love, il sert une sorte de film godiche, lent, ennuyeux, avec une Norah Jones fade comme ses chansons, un Jude Law au regard vitreux, un scénario lourd, où on se demande en permanence quand est-ce que le film va "vraiment commencer". Le synopsis décrivait vaguement une "recherche du sens de l'amour après une déception amoureuse". La réalisation est encore plus vague que le scénario. On cherche désespérément la movie dans "road-movie". Les séquences ne sont que des prétextes à invoquer la bande son, et non pas le contraire. On aurait dit que Wai s'essayait à un nouveau logiciel de montage, tant il a abusé du "blur" et autres effets bizzarroïdes dont on se serait bien passés. A part une éblouissante Natalie Portman, le seul moment ultra-marketé du film, et seul argument de vente de l'affiche, est un baiser torticolien à la minute 90. Les entartrés aux myrtilles que nous sommes sommes plus motivés pour Rambo4! Vivement!

Dans mon coeur des soleils

© MB

باحة الاستراحة

En période d'orages, l'eau de l'océan est foncièrement bleue. Et l'autoroute d'un gris indélébile.
Ma compagnonne de route, Amy, pue le vin à dix mille kilomètres mais est d'une lucidité impressionnante. Elle m'amuse à pester contre "cha3b dial l'auto-stop", quand elle voit tous ces gens au bord de la route qui attendent, seuls ou en groupe, une voiture qui s'arrête, une pick-up, un autocar qui freine net. Et là pour l'eid, les passagers potentiels sont bien habillés, coiffés et attendent sous la pluie. Parce qu'il n'y a pas d'autre moyen.
Des enfants marchent dans le sens contraire à celui des voitures. D'autres dansent sur le pont d'Avignon et crachent sur les pare-brises. Je préfère la salive à un jet de pierres.
Un homme songeur étreint un mouton dodu en surveillant les autres. Un destin vous envoie à la rencontre d'un énorme couteau et vous dédie au sacrifice. L'autre vous dépêche dans les bras d'un grand moustachu. Le destin, oui.
Deux policiers en fin de shift attendent, chacun dans une direction, une compagnie de route de circonstance, une cigarette à partager, un vécu à égrener au fil des kilomètres, un espoir à retrouver en la race humaine.
Un employé d'entretien de l'autoroute avec son uniforme fluorescent s'amuse à faire quelques pas au bord, puis au milieu de la chaussée, comme un gendarme qui s'apprêterait à arrêter des voitures roulant trop vite. Et ça marche. Coup de frein chez les bolides. Sourire du bonhomme. Grisant pouvoir! Il poursuit son remake, tant qu'il y aura des kanbous.
Des Mercedes rutilantes vident leurs cendriers sur la route. D'autres (passagers de Mercedes rutilantes) recrachent des graines de pépites. De quoi booster l'indice national de développement humain. Les employés du péage se surpassent pour battre le record local du sourire-monnaie-ticket-feu vert. Un arc-en-ciel majestueux se dessine par-delà les vignes. Un grand écriteau vert invite à "l'aéroport de Benslimane". Une voiture de dépannage se fait dépanner. Des centaines d'oiseaux non identifiés plannent autour de la décharge de Aïn Harrouda. Un homme enturbanné fait son jogging. Des milliers d'automates tomobilisés s'engagent dans l'entonnoir du périph'. Et Amy de supplier de s'arrêter pour une pause pipi. Promis, la prochaine fois, je prends une caméra.

Mirages nocturnes

Blinding lights city, brown faces and hungry hearts have not fed my soul. I kept searching for a hat.

World Cup 2010, Tanger 2012..

Réaction à chaud: immense déception. "On a mené une campagne exemplaire. Notre pays a de quoi être fier", a déclaré Khalid Naciri au micro de Fadwa Hassani. Il est temps de réfléchir aux raisons de nos échecs- ou nos non-réussites. Ca plombe sacrément le moral de la oumma..

Go Tanger!

J'espère! Sait-on jamais?

Brother can you spare a compass?

Je me suis prêtée au jeu après l'avoir vu chez Reda puis chez Loula.

Je suis assez surprise du résultat:

Envie d'essayer?

Where Boys Grow Up to Be Jihadis

Le quartier de Jamaa Mezuak à Tétouan serait un terrain fertile d'export de moujahidines pour l'Irak, entre autres, d'après Andrea Elliott, journaliste au NY Times et prix Pulitzer pour sa série de reportages sur l'Islam en Amérique.
"Since the start of the war, a few thousand foreign jihadis have heeded the call to join militant networks in Iraq. Most are men in their 20s. Typically, they fall under the influence of an imam who helps them contact intermediaries for the insurgents in Iraq (...) fewer jihadis are coming from Saudi Arabia, while more are arriving from North Africa, an estimated 40 percent of the roughly 60 to 75 fighters who land in Iraq every month". More HERE

Meeting Leo

Il y avait ce vent des steppes skhiratiennes. Le bout de mon nez était assorti à mon écharpe. J'avais autrement imaginé mon dimanche après-midi que cette congélation qui me rappelait les filets de maquereaux dégueulasses dans le supermarché de Berkeley.
On marchait emmitouflés dans nos manteaux. Nos baskets aux pieds. Deux gendarmes sur de magnifiques chevaux noirs nous toisaient. L'eau était boueuse, l'île verdoyante et nos pieds s'enfonçaient dans le sable. Au loin, mille tempêtes faisaient écho à nos volcans intérieurs.
Tiyara dormait quand on est arrivés. Il s'est longtemps brossé les cheveux sur le seuil de sa porte. Je ne savais pas qu'il avait emménagé dans des toilettes. Je feins la normalité de la situation. On se pose sur des rochers artificiels. On parle de ceux d'ici et de là-bas, de nous, d'hier, de demain. Tiens, hier, Tiyara a compris pourquoi Dieu l'avait assigné à glandouille longue durée dans l'isolation du ici. Il fumait peinard. Un Américain mal rasé suivi d'un colosse demande s'il peut jouer au volley dans le petit terrain aménagé en face. Tiyara acquiesce. Nom d'une pipe! C'est bien Leonardo Di Caprio? Il secoue la tête. Le dernier joint date d'il y a quelques jours, il ne rêve pas. A deux mètres de lui, Titanic-man, en tournage à Rabat pour quelque temps, a loué une baraque face à la mer. Là, il joint les deux mains pour recevoir le ballon. Le bodyguard garde l'oeil bien ouvert. Tiayara et son sourire, je les vois d'ici! Il a attendu sagement la fin de la partie. Il a gentiment demandé à prendre une photo avec Leo, ou même deux, avec son portable. Il lui a parlé un peu. Le bonhomme était gentil. Dommage que les photos aient été prises après le coucher du soleil sinon on les aurait imprimées sur des tee-shirts, des maillots, des serviettes de plage! Ça nous a réchauffés, cette histoire. Mais moins que les horizons turquoises d'un désir vieux de dix ans.

Ghosts

Everything happens for a reason.
J'étais fâchée de devoir venir tôt. J'étais fâchée de devoir être là, et pas à mon bureau, où m'attendaient mille choses. Il fallait être à cet hôtel, à ce palace, à l'heure, motivés, prêts à brainstormer. Et nous y voici. Mais le monde ne peut pas s'arrêter. Il faut prendre une minute, sortir, appeler, rappeller, s'enquérir de ceci, de l'avancement de cela. Et c'est dans le hall, entre deux appels, que je le vis, lui! Je l'ai reconnu tout de suite. J'ai vu son visage, furtivement, avant que ne se referment les portes de l'ascenceur. Le Japonais!
Tu te souviens? On revenait de voyage. Nous et notre fatigue, nous et nos cernes, nous et nos batteries au positif, nous et nos cartes mémoires chargées de photos, nous et nos rétines brillantes. Je n'ai aucun souvenir du trajet jusqu'à Casa. Juste soudain le choc, soudain le chaos, soudain les soupirs, soudain la fatigue. Et la foule dans le train, compacte, hideuse, puante. Et ce monsieur distingué qui traînait sa petite valise. Un Takeshi Kitano au regard qui tue, avec une merveille de chemise en lin, du vrai lin. Ce monsieur, il respirait la pureté. Il respirait le Japon. Et nous, émerveillés, respectueux, guettant la moindre hésitation de Stranger San pour lui assurer que nous lui indiquerons la bonne station. Peut-être qu'il nous rendra la pareille. On le chercherait à Narita, comme on chercherait un monument, une marque de soda familière, un parapluie. Il serait notre décodeur de Yamato-Kotoba. Il nous sourirait comme un personnage de film auquel on s'attache. Et je me suis attachée à lui. A cet épisode. A la lueur au milieu de la puanteur. A la classe innée. Et ça n'a pas d'importance. C'est fou comme parfois, on s'attache à des choses qui n'en valent pas la peine.

Constructed nightmares

All Hillaries?

I'd like to keep thinking that only the most insecure men feel threatened by women's confidence, and ambition. Truth is: I get proof everyday that it might me a mere illusion. The strength we, as women, might be looking for might as well be found in ourselves. Even in a Maureen Dowd op-ed piece, and even if she's talking politics, I see signs of deep regression. Or is it just an acknowledgement of each other's real sensitivities?
“When women were the ones choosing, the more intelligence and ambition the men had, the better. So, yes, the stereotypes appear to be true: We males are a gender of fragile egos in search of a pretty face and are threatened by brains or success that exceeds our own.” Ray Fisman

It's his opinion, yes, but anyway...

Oh God forgive me for I've never fantasized about the flight attendant job

soudain l'Hiver

<

Feu
Uploaded by najlaebb

Make Up for ever

Hier soir, sur la route de la gare, et dans la laideur génétique du quartier d'Ain Sbaa, je découvre quelques plants de jeunes palmiers. Ca et là on a arrangé des arbres adolescents. Ici, on repeint des trottoirs. Le rond-point tout neuf a vu une importation de terre et de plantes, le tout installé en un temps record. Les détritus étaient conscienceusement ramassés à une heure tardive. Tout espoir n'est donc pas perdu!
Rectif du taximan ce matin: "Sidna arrive en visite".

L'âge des cerises

A 6 ans, je découvrais ébahie la chevelure magnifique de Falbala dans Astérix. Je courais presque nue sur les rochers. J'allais à l'école, en m'arrêtant pour cueillir des fleurs, mais pas comme ça!

la Prière de l'Absent

Aujourd'hui est ton anniversaire. Ton dixième loin des tiens, dans une ghorba aux allures de rêve réalisé.
C'est ton anniversaire. Et on a cru, à tort, bon de t'envoyer une vidéo de tes parents avec leurs voeux. Tu te serais bien passé de la vision de ces deux quinquagénaires grimaçant dans leur salle de séjour, exprimant tout le bonheur qu'ils te souhaitent, loin d'eux. Dans leurs sourires, tu as cru voir un commencement de dentier. Ça t'a fait frémir de dégoût.
Comment ces deux vieux -car il n'y a pas d'autre mot- ont-ils pu être ces dieux de beauté, de prestance et de sveltesse, que tu adulais petit? Il n'y a plus que l'ombre d'une flamme. Celle qui te consume alors que tu appuies sur replay et que tu scrutes chaque partie de leurs corps, incapable de vraiment écouter ce qu'ils disent. Ce qu'ils te disent.
Ils auraient aimé être là, avec toi, autour d'un bon repas. C'est fou comme vous avez passé de longues années sans vraiment apprécier ces repas ensemble. Et là, tout de suite, on a l'illusion de savoir ce qu'on veut, ce qui nous fait plaisir. Mais le savent-ils, eux, ce qui nous ferait vraiment heureux?
C'est ton anniversaire et tu as 28 ans. Les gens autour de toi t'aiment. Tu es beau, tu es vivace, tu es accompli, tu es intelligent, tu es serviable. Tu te tiens bien à table. Tu sais choisir les vins sans pour autant en boire. Tu aides tes potes à déménager. Tu t'y connais en hockey sur glace. Tu es bricoleur. Tu es un as du barbecue. Tu aimes ces gens aussi et ils te le rendent bien. Ta boîte email croule sous les courriers de félicitations. Ta porte s'ouvre toutes les deux minutes et un John, Jack, une Tiffany ont des petits paquets enrubannés pour toi et des "many happy returns" plein les dents éclatantes.
C'est ton anniversaire et tu te demandes si tu n'aurais pas mieux fait de rester chez toi, là où tes viejos vieillissent devant toi, tous les jours un petit peu plus, sans que tu ne le remarques d'une manière aussi foudroyante. Ton meilleur ami, lui, aurait bien voulu voir ses parents vieillir comme ça, lui qui les a perdus ensemble, tout à coup, il y a longtemps. Et toi tu te demandes si ce n'est pas un message, un signe que tu dois y retourner, à côté d'eux. Passer tes prochains anniversaires, et les leurs, à célébrer ces moment ensemble, ou ne rien célébrer mais se regarder, avec les yeux encore ouverts, pendant qu'on est encore là. Toucher la main de l'un, effleurer les lunettes de l'autre, sentir l'odeur de l'un, caresser les cheveux de l'autre.
Mais y retourner pour faire quoi? Un semblant de vie professionnelle pour quelques moments avec tes géniteurs. Un billet d'avion pour une conscience plus tranquille. Sans le sentir, c'est cette dernière que tu te souhaites en soufflant tes bougies.