Ailes brisées

Ayoube, mon alter-ego (fictif?) pense encore à elle (aile), celle qui a pris ses bottes sous ses bras et est partie.
"Je veux que tu saches que je n'ai pas oublié".
Je veux qu'elle retourne "chez elle", dans la maison aux fleurs séchées, où la boîte aux lettres porte toujours son nom.
Je veux l'attendre sur le palier, entendre le plancher craquer sous les pas de ses bottes noires, le bois grincer dans les escaliers.
Je veux la prendre dans mes bras, qu'elle oublie.
Je veux lui faire couler son bain, comme elle aime. Elle ne fera rien, ne parlera pas, me regardera avec les plus beaux yeux du monde.
Je lui masserai la tête avec son shampoing qui sent elle, lui passerai un gant sur tout le corps. Elle ne dira rien, elle m'embrassera les doigts un à un.
Je m'attarderai sur ses épaules, larges et carrées. Elle laissera tomber sa tête en arrière. Je toucherai la peau de son cou, doucement.
Je la rincerai avec beaucoup d'eau; les manches de ma chemise seront mouillés et elle sourira enfin en m'attirant à elle.
Je l'essuierai avec une serviette blanche, millimètre par millimètre. Je la porterai jusqu'au lit et elle me fera frissoner comme je la ferai gémir. Elle pleurera et me dira "c'est le bonheur, je vais mourir de bonheur".
Ayoube cherche encore le goût de ses lèvres sur d'autres lèvres...
Lorsqu'il est au boulot, Ayoube veut se dire qu'elle est encore là, sa "petite femme au foyer", faisant la vaisselle en petite culotte en écoutant Skyrock. Il veut se dire qu'ils iront au cinoche vendredi après Thalassa et qu'elle brûlera encore ses crêpes au chocolat pour lui.
C'est rigolo la vie. Maintenant, seulement maintenant, Ayoube sait qu'à l'époque, il était heureux.